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![](\"https:\/\/13.com.ar\/wp-content\/uploads\/2025\/03\/Sexto-sentido-y-los-fantasmas-que-ayudan-a-vivir.jpg\")
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Volvi\u00f3 a pasar, esta vez en una esquina de Avellaneda donde ella vuelve cada tanto. Y nada ni nadie podr\u00e1 explicarle por qu\u00e9 ese hombre que revolv\u00eda el caf\u00e9 con parsimonia en un bar de la avenida Mitre ten\u00eda la sonrisa, la mirada y las manos id\u00e9nticas a las de su padre. <\/strong>Se qued\u00f3 largos minutos mir\u00e1ndolo, como si la tarde hubiese quedado anclada en aquellos antiguos suelos de Barracas al Sud y en los gestos de ese anciano, repetidos como rel\u00e1mpagos<\/strong> en su memoria emotiva. O como si las manos de ese desconocido, grandes, generosas, tal vez tibias, la ayudasen -como antes- a cruzar la calle Pala\u00e1 para ir a la escuela. O la llevasen a la cancha de Independiente, entre una multitud desbocada de hinchas, y ante cada gol de Bochini esas mismas manos le apretaran nuevamente sus mejillas como dos par\u00e9ntesis, para luego coronarle la frente con un beso.<\/p>\n<\/div>\n Hace un tiempo, otro rel\u00e1mpago del azar ilumin\u00f3 por unos instantes un par de baldosas ubicadas del otro lado del Riachuelo, en el barrio de Monserrat. Ocurri\u00f3 frente a un quiosco de diarios, un d\u00eda soleado de septiembre, a unas cuadras del Congreso de la Naci\u00f3n. All\u00ed, parado dentro de un sobretodo gris, un hombre con una peque\u00f1a giba en su espalda la envolvi\u00f3 de pronto con un aroma familiar.<\/strong> No ol\u00eda al Heno de Pravia de los pa\u00f1uelos de su padre, ni a su crema de afeitar con fragancia a s\u00e1ndalo. En esas dos baldosas hab\u00eda olor a abrigo gastado<\/strong>, esos que suelen guardarse en el placard verano tras verano. Ese hombre, atrapado en primavera en sus ropas de invierno, ten\u00eda olor a abuelo: el aroma de su padre durante los \u00faltimos oto\u00f1os de su vida.<\/p>\n<\/div>\n La visi\u00f3n y la memoria olfativa de seres queridos que ya no est\u00e1n puede ser algo mucho m\u00e1s com\u00fan de lo que se cree<\/strong>. No a la manera del Sexto Sentido<\/em> de Shyamalan, sino a lo que Sigmund Freud llam\u00f3 \u201cpsicosis delirante\u201d: una alucinaci\u00f3n provocada por el dolor de las ausencias<\/strong>, una especie de locura moment\u00e1nea que nos lleva a ver el rostro, o\u00edr la voz u oler el aroma de nuestros afectos desaparecidos. El remedio para esto, seg\u00fan explic\u00f3 Freud en su ensayo de 1917 Duelo y Melancol\u00eda<\/em>, es cortar los lazos que nos unen al difunto y dejar que las visiones se vayan.<\/strong><\/p>\n<\/div>\n Estos \u201cfantasmas\u201d, sin embargo, pueden ser tambi\u00e9n amigos y protectores<\/strong>. En Un cuento de Navidad<\/em> de Charles Dickens, los fantasmas de las Navidades presentes, pasadas y futuras ayudan a Ebenezer Scrooge a enmendar su mala conducta antes de que sea demasiado tarde. En Sexto sentido<\/em>, el personaje de Bruce Willis ayuda a un ni\u00f1o a encontrar la paz.<\/p>\n<\/div>\n A veces, reconforta pensar que los seres queridos fallecidos est\u00e1n ah\u00ed, cuid\u00e1ndonos. Y salimos a la calle con la emoci\u00f3n virgen de los viajeros<\/strong> que buscan inconscientemente algo secreto y alguna sorpresa<\/strong> en cada esquina del mundo. Una m\u00fasica que nos saque del tiempo o un perfume que nos lleve a mares lejanos y nos devuelva la mejor postal de la infancia.<\/p>\n<\/div>\n\n\n\n\n