\n
![](\"https:\/\/13.com.ar\/wp-content\/uploads\/2025\/06\/El-cuento-de-la-literatura.jpg\")
<\/p>\n
\n<\/p>\n
Les voy a contar un cuento: Hab\u00eda una vez, en un lejano pa\u00eds, un joven pastor de cabras. Cierta ma\u00f1ana, bajo una mata, encontr\u00f3 una l\u00e1mpara de aceite. Sin reparar en lo extra\u00f1o del hallazgo y sin necesidad evidente, la frot\u00f3 con la manga. De inmediato surgi\u00f3 el consabido genio que le propuso los no menos consabidos tres deseos. El joven se sent\u00f3 sobre una piedra, medit\u00f3 largamente, pidi\u00f3 los deseos, le fueron concedidos y vivi\u00f3 muchos a\u00f1os provechosos y felices.<\/p>\n<\/div>\n
Nadie quiere escuchar eso<\/strong>. No nos sentamos en ronda, frente a un fuego, para que nos hipnoticen con el \u201chab\u00eda una vez, en un lejano pa\u00eds\u201d y despu\u00e9s nos digan que lo mejor es ser un tipo juicioso. Eso lo sabemos, queremos so\u00f1ar otra cosa. Queremos hadas, enanos, castillos y dragones. Pero sobre todo, queremos escuchar infortunios, golpes de suerte, maremotos y muertes truculentas. Si al final todo sale bien, pues muy bien. Pero lo que nos gusta es la zozobra, el no saber qu\u00e9 pasar\u00e1 despu\u00e9s. La vida misma, vamos.<\/strong><\/p>\n<\/div>\n Pero nuestra vida no sabe de dragones ni princesas. Al menos, la mayor\u00eda evitamos las tormentas marinas, combatir por nuestra vida, o sufrir desenga\u00f1os amorosos que nos desgarren las entra\u00f1as. \u00bfPor qu\u00e9 las escuchamos con fruici\u00f3n, por qu\u00e9 las buscamos en los libros?<\/p>\n<\/div>\n Hay algunos que dicen que nos gusta la ficci\u00f3n porque cuenta historias ajenas<\/strong>, y las leemos como quien vive vicariamente sus aventuras, pero a salvo de sus consecuencias, que cerramos el libro y ya estamos en la seguridad de nuestros hogares. Puede ser, pero parece un poco pobre la idea. No leemos para sentirnos a salvo, sino para lo contrario, para perdernos en la lectura.<\/strong> Cualquier lector lo sabe. Hay otros que dicen que leemos para aprender, para que nuestro mundo se ensanche. Si se trata de un tratado de geograf\u00eda, puede ser. Si es una novela la que elegimos, no parece ser el caso. Sabemos que el escritor nos va a contar cosas que nunca existieron. Leemos con el pacto de verdad en suspenso, pero renovando el de la credulidad. No solo creemos lo que leemos, sino que adem\u00e1s lo vivimos.<\/strong><\/p>\n<\/div>\n Y hay algo m\u00e1s. No leemos para ser mejores, m\u00e1s justos o sabios. Si percibimos que el libro intenta convencernos de algo, demostrar una verdad o mandarnos un mensaje de virtud, lo cerramos con fastidio. No leemos para que nos sermoneen, <\/strong>por m\u00e1s buenas que sean las intenciones. Aunque estemos de acuerdo con lo que nos dicen, cualquiera sea la virtud que propongan, no leemos para dar ni tener raz\u00f3n.<\/strong><\/p>\n<\/div>\n Tal vez la ficci\u00f3n solo sea un modo de compartir sue\u00f1os. Los sue\u00f1os, nos han dicho, miran la vigilia sin sus filtros racionales. Cuando miramos el mundo durante el d\u00eda, no podemos parar de ordenarlo. Cuando dormimos, el mundo se nos ofrece sin explicaci\u00f3n alguna, terror y maravilla incluidos. Tal vez la fascinaci\u00f3n de la literatura tenga que ver con plasmar en historias nuestros sue\u00f1os, en los que podemos vivir sabiendo, al mismo tiempo, que los sue\u00f1os, sue\u00f1os son.<\/p>\n<\/div>\n\n\n\n\n