La respiraci\u00f3n es el verdadero sost\u00e9n de la sintaxis; lo saben no s\u00f3lo Marcel Proust, Claude Simon, Juan Benet o Juan Jos\u00e9 Saer sino cualquier escritor que se haya detenido a reflexionar acerca de su oficio. Pero aquellos que entregan el cuerpo de la prosa al viejo anhelo de Faulkner de intentar \u201cdecirlo todo en una sola frase\u201d ofrecen a su vez una suerte de cirug\u00eda a coraz\u00f3n abierto de los rudimentos de la escritura. Porque, \u00bfqu\u00e9 sucede, entonces, con la construcci\u00f3n de escenas, con el punto de vista, con las secuencias temporales?<\/p>\n<\/div>\n
Claro que por m\u00e1s dilatadas que sean sus frases, no es lo mismo el mustio, cadencioso Jon Fosse que el vitri\u00f3lico Thomas Bernhard. Aunque ambos construyen un mundo \u2013de nuevo Faulkner\u2013 \u201cen la cabeza de un alfiler\u201d, no lo hacen de la misma manera. Tampoco L\u00e1szl\u00f3 Krasznahorkai<\/strong>.<\/p>\n<\/div>\n El h\u00fangaro nacido en 1954 y que lleva una existencia apartada del mundanal ruido en una finca en las colinas de Szentl\u00e1szl\u00f3. Es conocido por sus torrenciales novelas y por haber sido guionista de algunas pel\u00edculas de su compatriota B\u00e9la Tarr, que adapt\u00f3 sus novelas Tango sat\u00e1nico<\/em> y Melancol\u00eda de la resistencia<\/em>.<\/p>\n<\/div>\n Es uno de esos escritores con fama de exigente y una visi\u00f3n del mundo nada complaciente que suele congregar el reconocimiento un\u00e1nime de la cr\u00edtica. Susan Sontag y W. G. Sebald<\/strong> no dieron rodeos en erigirlo como un nuevo Gogol, un nuevo Melville, un profeta del apocalipsis venido de Europa Oriental.<\/p>\n<\/div>\n Comparada con sus obras colosales \u2013las mencionadas Tango sat\u00e1nico o Melancol\u00eda de la resistencia\u2013 por amplitud y ambici\u00f3n El \u00faltimo lobo <\/em><\/strong>es una muestra comprimida de su escritura. Krasznahorkai <\/strong>se embarca en la odisea de una frase, pero no es mera ret\u00f3rica sino la vislumbre de un flanco diferente de lo cotidiano.<\/p>\n<\/div>\n En Berl\u00edn<\/strong>, un fil\u00f3sofo relata a un indolente barman h\u00fangaro los pormenores de su reciente viaje a Extremadura<\/strong>, Espa\u00f1a, a causa de haber sido invitado por una fundaci\u00f3n a visitar el territorio y escribir lo que le plazca al respecto. Venciendo su incredulidad inicial \u2013ya que alejado de la profesi\u00f3n, este no hace m\u00e1s que repartir su existencia entre vagabundeos y litros de cerveza, y no cree que pueda ser cierta la suma de dinero que le ofrecen\u2013, el fil\u00f3sofo parte en viaje y, en el salto sin continuidad al interior de la frase, se muestra junto con un chofer y una int\u00e9rprete en busca del cazador del \u00faltimo lobo de la regi\u00f3n.<\/p>\n<\/div>\n Este hombre desenga\u00f1ado que \u201chab\u00eda comprendido que todo cuanto percibimos de la existencia no es m\u00e1s que el monumento a la futilidad\u201d es asaltado en aquel p\u00e1ramo desolado por una epifan\u00eda.<\/p>\n<\/div>\n El cr\u00edtico James Wood dijo que \u201ces dif\u00edcil saber exactamente qu\u00e9 est\u00e1n pensando los personajes de Krasznahorkai<\/strong>, porque su mundo ficticio se tambalea al borde de una revelaci\u00f3n que nunca llega del todo\u201d. As\u00ed lo dice el propio Krasznahorkai en su novela Guerra y Guerra<\/em>: \u201cO bien todo cuanto \u00e9l hac\u00eda y pensaba hab\u00eda perdido el sentido, o bien se hallaba en el umbral de un descubrimiento decisivo\u201d.<\/p>\n<\/div>\n En El \u00faltimo lobo<\/em><\/strong> ese descubrimiento horada la distancia entre las lenguas, el irremediable malentendido, y se instala en una zona pr\u00f3xima a lo indecible. Se trata de un pasaje memorable. El fil\u00f3sofo, que viene sin comprender aquello de lo que se habla \u2013la int\u00e9rprete, conmocionada, ha dejado de traducir\u2013, es llamado aparte por el guardabosque para comentarle lo que descubri\u00f3 al morir el ultimo lobo. El fil\u00f3sofo retruca que no hace falta decirlo, porque ya lo sabe. No por ocult\u00e1rsela al lector, la epifan\u00eda es menos di\u00e1fana.<\/p>\n<\/div>\n \u00daltimo basti\u00f3n metaf\u00f3rico ante el canto de sirenas del progreso, la muerte del lobo advierte de los peligros de la intrusi\u00f3n de la cultura en el orden de la naturaleza. Pero si la par\u00e1bola no se deja apresar por la moraleja es debido a que se instala en un terreno inestable en donde nada termina de decirse y que el rodeo de la escritura no deja de cercar.<\/p>\n<\/div>\n La de L\u00e1szl\u00f3 Krasznahorkai<\/strong> es una prosa menos recursiva que acumulativa, de transiciones bruscas y abruptos cambios de foco, curiosamente legible. Cuando le preguntaron acerca de su m\u00e9todo de escritura, el h\u00fangaro respondi\u00f3: \u201cLetras; despu\u00e9s, desde las letras, palabras; de estas palabras algunas oraciones cortas; despu\u00e9s, m\u00e1s oraciones que son m\u00e1s largas y luego \u2013principalmente\u2013 oraciones bien largas, por 35 a\u00f1os. La belleza en el lenguaje. Divertirse en el infierno\u201d.<\/p>\n<\/div>\n Quiz\u00e1 m\u00e1s que un mundo, la prosa que caracolea postergando su clausura busca algo indecible que escapa al acecho de las palabras. En el camino revela una obsesi\u00f3n, una tonalidad afectiva, aquello que la impulsa a la entrega sin concesiones, al v\u00e9rtigo de un s\u00ed mismo arrojado fuera de s\u00ed. Quedan las v\u00edsceras, eso s\u00ed, las palabras, la ineludible materia.<\/p>\n<\/div>\n El \u00faltimo lobo<\/em>, L\u00e1szl\u00f3 Krasznahorkai. Trad. Adan Kovacsics, Editorial Sigilo, 96 p\u00e1gs.<\/p>\n<\/div>\n Mir\u00e1 tambi\u00e9n<\/span><\/p>\nKrasznahorkai hace saltar la banca de la ficci\u00f3n<\/h3>\n
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