Tercer episodio de El significado del estilo. Columna quincenal de Federico Sargentone para GQ. Hablaremos de crítica cultural, estilo, imagen, masculinidad, entre el hipernicho y la cultura de masas.
Bret Easton Ellis, o como lo llame ahora ABEJA notoriaestuvo en Milán para una gira promocional de la traducción italiana de su último libro, Los fragmentos (Los fragmentos, Einaudi). Aunque sólo he leído la novela en inglés, logré conseguir una cita en la apretada agenda de prensa de Ellis, llena de periodistas de las principales publicaciones tradicionales. Nos reunimos en una minúscula sala de reuniones de un hotel del centro de Milán, bastante opresiva y sórdida. La habitación no tiene ventanas y Ellis lleva pantalones deportivos Adidas azul oscuro y una sudadera con cremallera a juego.
Escritor frecuentemente acusado de abusar del mencionar nombres importantes de marcas, celebridades, lugares, canciones y películas en prácticamente toda su producción literaria, Ellis es el invitado de honor ideal de esta columna, si no su principal fuente de inspiración. Lo veo como un James Joyce que ha leído demasiados números de GQ. Y créanme, lo hizo. Al describir su libro más vendido de 1998, glamouramaun crítico de New York Times observa que “la prosa está llena de listas (deliberadamente) demasiado largas de la ropa y accesorios de sus personajes… a través de las cuales los habitantes del loft intentan, con cierta esperanza, ensamblar algo parecido a una identidad”. Es verdad, y por eso leemos a Ellis.
Federico Sargentone: Es un verdadero honor tenerte aquí.
Bret Easton Ellis: Muchas gracias. Una de las razones por las que me gusta hacer giras es escuchar estas palabras.
Aunque sea básicamente un viaje de negocios… Háblame del libro, tu primera novela después de 13 años.
Bueno, no pensé que escribiría otra novela. ¿Pero sabes que? Una novela te toca el hombro y te dice: “Estoy listo. Quiero que escriban sobre mí.” No te despiertas un día y dices: “Quiero escribir Los fragmentos». Nunca sucede así. Se necesitan meses, y más meses, a veces un año, antes de que tengas ese sentimiento. El recuerdo de mis 17 años me perseguía. Quería plasmar en un papel cómo había sido para mí a nivel emocional. Y así, de repente, en abril de 2020, entró en mi estudio la novela en la que había pensado durante casi 40 años. Se mudó conmigo y nunca se fue. Una noche escribí los dos primeros párrafos, todos sobre cómo una novela puede herir a alguien o ser un juego peligroso. Escribir puede causarle problemas. Entonces me dije: «Esto es interesante», así que al día siguiente escribí 14 páginas. Fue la novela que escribí más rápido. Me llevó 16 meses escribir el primer borrador y fue maravilloso, una alegría. Fue la experiencia más feliz que he tenido. La novela se escribió sola. Y gran parte de ello fue extraído de mi memoria.